le vampire
“He cruzado océanos de tiempo para encontrarte”
Gary Oldman como Drácula
de Francis Coppola (1992)
Frase memorable, de una película visualmente fantástica.
sirena
siempre jugando a la sirena comepeces dragando grito
ciendo alaridos va, soplando la bota de la marmota.
es tan dulce como la batata.
y me lo hace creer, y me lo hace tragar y mas liso que liso
me deja faul out. con ojos como pocas y esa lengua de raton roedor
y odia el queso.
ciendo alaridos va, soplando la bota de la marmota.
es tan dulce como la batata.
y me lo hace creer, y me lo hace tragar y mas liso que liso
me deja faul out. con ojos como pocas y esa lengua de raton roedor
y odia el queso.
A la sombra de Malthus
Sabios anuncian,
con discreta emoción
y sopesando datos,
de manera siniestra,
irreprochables,
que en el Tercer Milenio
más hombres tendrán sed.
(De hacerlo, no serán,
como se ve,
lo suficientemente
originales:
todos los siglos
consiguieron tener
sed de justicia,
de libertad, belleza.)
Ahora, por fin, parece
-miserable milagro,
cruel consumación,
irrisorio destino
final-, que los humanos
tendrán por suerte
matar muriendo
(cazando lluvias,
en oasis blindados,
cercando ríos,
encerrando al mar)
por una simple, serena,
saludable y letal
sed clarísima de agua.
Rodolfo Alonso
con discreta emoción
y sopesando datos,
de manera siniestra,
irreprochables,
que en el Tercer Milenio
más hombres tendrán sed.
(De hacerlo, no serán,
como se ve,
lo suficientemente
originales:
todos los siglos
consiguieron tener
sed de justicia,
de libertad, belleza.)
Ahora, por fin, parece
-miserable milagro,
cruel consumación,
irrisorio destino
final-, que los humanos
tendrán por suerte
matar muriendo
(cazando lluvias,
en oasis blindados,
cercando ríos,
encerrando al mar)
por una simple, serena,
saludable y letal
sed clarísima de agua.
Rodolfo Alonso
lineman
Se va leyendo en los diarios el retrasado triste.
finge su cuerda empuja el espolón de la hormiga para aquietar aguas de marzo.
Estoy tan cansado que prefiero no ir a la sorpresa.
Este nuevo laierman hecho migas ya.
Ego trip que ahora repudia.
Triunfalmente, no quería discutir y pone la carreta delante del caballo gritando a todos.
A todos quiero gritar que se les salió la cadena.
Esta intencionalidad malsana que roe.
Alineando otro juego de piezas.
Dispersando, uniendo todo este sentido golpista e repudiado.
Este fanático del mecanismo pineal.
Nací muerto, nací muerto y es verdad la mentira cuando brotó pintura del pie de la letra enferma y viciada en la cabaña en ruinas a pan y agua, pan y agua.
Ella vino lista y ahora se va para colgarte de una chincheta de un corcho con suerte, para no olvidarte o decirle a sus hijos que fuiste mi amiga, suicida del borde del plato de pastillas capturadoras de la película fenolítica lavada lejos y secada fuera de esta tristeza.
Finalmente, no envíe esos globitos "Get well" o bene a quienes estén enfermos, mándeles un libro de pintura real como la ensalada.
Toda tu carencia de interes en el puto deseo de la busqueda.
La miseria de la visita definiendo el perfil del ajedrez y su revez.
Todo ese cuarto y cuarto de mierda, porque.
Las robustezas entran generalmente en pares de modo que puedan decirse cuándo respirar.
Según lo visto fácilmente, las robustezas actúan como muchachas aunque la humanidad las creó. Las robustezas femeninas son generalmente más mudas que las robustezas masculinas.
Por eso el juego de razgón rosado.
Todo esto tiene sentido, ni al yuyo, o si, pero no porque la geometria de la ética no funciona, perdón, pero la mayoria de esas teorias no funcionan. es el monologo de pinti sobre el bidé de una interna peronista, si abre el plush, o cambia el mobiliario por algo seguramente descolanzador. es lo mismo o igual, que nada tiene que ver con el gorilón musulman peltreado.
No se porqué la dictadora me quiere hacer decir estas cosas... te pregunto cuales son las alternativas porque ando algo ciego paloteado y preferiria guardarme, mas no preferiria hacerlo.
finge su cuerda empuja el espolón de la hormiga para aquietar aguas de marzo.
Estoy tan cansado que prefiero no ir a la sorpresa.
Este nuevo laierman hecho migas ya.
Ego trip que ahora repudia.
Triunfalmente, no quería discutir y pone la carreta delante del caballo gritando a todos.
A todos quiero gritar que se les salió la cadena.
Esta intencionalidad malsana que roe.
Alineando otro juego de piezas.
Dispersando, uniendo todo este sentido golpista e repudiado.
Este fanático del mecanismo pineal.
Nací muerto, nací muerto y es verdad la mentira cuando brotó pintura del pie de la letra enferma y viciada en la cabaña en ruinas a pan y agua, pan y agua.
Ella vino lista y ahora se va para colgarte de una chincheta de un corcho con suerte, para no olvidarte o decirle a sus hijos que fuiste mi amiga, suicida del borde del plato de pastillas capturadoras de la película fenolítica lavada lejos y secada fuera de esta tristeza.
Finalmente, no envíe esos globitos "Get well" o bene a quienes estén enfermos, mándeles un libro de pintura real como la ensalada.
Toda tu carencia de interes en el puto deseo de la busqueda.
La miseria de la visita definiendo el perfil del ajedrez y su revez.
Todo ese cuarto y cuarto de mierda, porque.
Las robustezas entran generalmente en pares de modo que puedan decirse cuándo respirar.
Según lo visto fácilmente, las robustezas actúan como muchachas aunque la humanidad las creó. Las robustezas femeninas son generalmente más mudas que las robustezas masculinas.
Por eso el juego de razgón rosado.
Todo esto tiene sentido, ni al yuyo, o si, pero no porque la geometria de la ética no funciona, perdón, pero la mayoria de esas teorias no funcionan. es el monologo de pinti sobre el bidé de una interna peronista, si abre el plush, o cambia el mobiliario por algo seguramente descolanzador. es lo mismo o igual, que nada tiene que ver con el gorilón musulman peltreado.
No se porqué la dictadora me quiere hacer decir estas cosas... te pregunto cuales son las alternativas porque ando algo ciego paloteado y preferiria guardarme, mas no preferiria hacerlo.
llang
preámbulo = sardanápalo
uno = valija
mujer = mujeres
pantalón = agua
sí = bigote
2 = tres
bastón = tal vez
después = descifrar
irritante = esmeralda
vicio = bis
octubre = periscopio
. = nervio
o todo eso junto en cualquier arreglo sabroso, jabonoso, brusco o definitivo -sacado en sorteo- está vivo.
Es así que por encima del espíritu vigilante construido en la esquina de cada calle animal, vegetal, imaginable y orgánica, todo es igual o nada tiene igual. Incluso si yo no lo creía, la verdad es que lo he escrito en este papel -porque es un mentira que yo FIJÉ como una mariposa en el sombrero.
La mentira circula -saluda al Señor Oportuno y al Señor Cómodo: la detengo, se vuelve verdad.
Así se hace cargo de la policía con pedales y de la moral con sordina.
Todo el mundo (en cierto momento) estaba completo en su cabeza y en su cuerpo. Repítase eso 30 veces.
NO TENEMOS razón. Me llamo/ ganas de comprender
La diversidad siendo divertida, este juego de golf da la ilusión de una "cierta" profundidad. Yo mantengo todas las convenciones -suprimirlas sería crear nuevas convenciones, lo cual nos complicaría la vida de una manera verdaderamente repugnante.
Hay algo más importante que la lógica: la imaginación.
Los pájaros desde las ramas contemplan a las criaturas humanas.
uno = valija
mujer = mujeres
pantalón = agua
sí = bigote
2 = tres
bastón = tal vez
después = descifrar
irritante = esmeralda
vicio = bis
octubre = periscopio
. = nervio
o todo eso junto en cualquier arreglo sabroso, jabonoso, brusco o definitivo -sacado en sorteo- está vivo.
Es así que por encima del espíritu vigilante construido en la esquina de cada calle animal, vegetal, imaginable y orgánica, todo es igual o nada tiene igual. Incluso si yo no lo creía, la verdad es que lo he escrito en este papel -porque es un mentira que yo FIJÉ como una mariposa en el sombrero.
La mentira circula -saluda al Señor Oportuno y al Señor Cómodo: la detengo, se vuelve verdad.
Así se hace cargo de la policía con pedales y de la moral con sordina.
Todo el mundo (en cierto momento) estaba completo en su cabeza y en su cuerpo. Repítase eso 30 veces.
NO TENEMOS razón. Me llamo/ ganas de comprender
La diversidad siendo divertida, este juego de golf da la ilusión de una "cierta" profundidad. Yo mantengo todas las convenciones -suprimirlas sería crear nuevas convenciones, lo cual nos complicaría la vida de una manera verdaderamente repugnante.
Hay algo más importante que la lógica: la imaginación.
Los pájaros desde las ramas contemplan a las criaturas humanas.
EL SOLIPSISTA
Walter B. Jehová, por cuyo nombre no pido disculpas, pues en realidad ese era su nombre, había sido un solipsista toda la vida. Un solipsista -por si acaso no conoce la palabra- es alguien que cree que él es la única cosa que realmente existe, que las demás personas y el universo en general sólo existen en su mente y que si dejara de imaginárselos dejarían de existir.
Un día, Walter B. Jehová se convirtió en solipsista practicante. En una semana su esposa se había fugado con otro hombre, había perdido su empleo de funcionario en una agencia de envíos y se había roto una pierna corriendo tras un gato negro para evitar que se cruzara en su camino.
Convaleciente en una cama de hospital, decidió acabar con todo.
Miró a través de la ventana, fijó la vista en las estrellas, deseó que dejaran de existir y ya no estaban allí. Luego, deseó que todas las demás personas cesaran su existencia y el hospital se tornó extrañamente callado, incluso para un hospital. Después, deseó que el mundo desapareciera, y se encontró suspendido en un vacío. Se deshizo de su cuerpo casi con la misma facilidad y luego dio el paso final de desear que él mismo no existiera.
Nada sucedió.
-¡Qué extraño! -pensó. ¿Puede haber un limite para el solipsismo?
-Sí -dijo una voz.
-¿Quién eres tú? -preguntó Walter B. Jehová.
-Yo soy quien creó el universo que tú acabas de desaparecer con tu deseo. Y ahora has tomado mi lugar. Hubo un profundo suspiro. -Al fin puedo abandonar mi propia existencia, encontrar el olvido y dejarte a cargo.
-Pero, ¿cómo puedo yo dejar de existir? Es lo que estoy tratando de hacer, ¿sabes?
-Sí, ya lo sé -dijo la voz. Tienes que hacerlo de la misma manera que yo lo hice: Crea un universo. Espera a que alguien en verdad crea lo que tú creíste y desee que ya no exista. Luego te puedes jubilar y dejar que él tome tu lugar. Adiós.
Y la voz desapareció.
Walter B. Jehová estaba solo en el vacío y únicamente había una cosa que podía hacer: Creó el cielo y la tierra.
fuckinging bullshit y puto el labrabradododr perro
Un día, Walter B. Jehová se convirtió en solipsista practicante. En una semana su esposa se había fugado con otro hombre, había perdido su empleo de funcionario en una agencia de envíos y se había roto una pierna corriendo tras un gato negro para evitar que se cruzara en su camino.
Convaleciente en una cama de hospital, decidió acabar con todo.
Miró a través de la ventana, fijó la vista en las estrellas, deseó que dejaran de existir y ya no estaban allí. Luego, deseó que todas las demás personas cesaran su existencia y el hospital se tornó extrañamente callado, incluso para un hospital. Después, deseó que el mundo desapareciera, y se encontró suspendido en un vacío. Se deshizo de su cuerpo casi con la misma facilidad y luego dio el paso final de desear que él mismo no existiera.
Nada sucedió.
-¡Qué extraño! -pensó. ¿Puede haber un limite para el solipsismo?
-Sí -dijo una voz.
-¿Quién eres tú? -preguntó Walter B. Jehová.
-Yo soy quien creó el universo que tú acabas de desaparecer con tu deseo. Y ahora has tomado mi lugar. Hubo un profundo suspiro. -Al fin puedo abandonar mi propia existencia, encontrar el olvido y dejarte a cargo.
-Pero, ¿cómo puedo yo dejar de existir? Es lo que estoy tratando de hacer, ¿sabes?
-Sí, ya lo sé -dijo la voz. Tienes que hacerlo de la misma manera que yo lo hice: Crea un universo. Espera a que alguien en verdad crea lo que tú creíste y desee que ya no exista. Luego te puedes jubilar y dejar que él tome tu lugar. Adiós.
Y la voz desapareció.
Walter B. Jehová estaba solo en el vacío y únicamente había una cosa que podía hacer: Creó el cielo y la tierra.
fuckinging bullshit y puto el labrabradododr perro
Por eso ella me dio más que al resto de los hombres. Que no me hablen de cosas ni de cuestiones que no admitan la experimentación. Por mí mismo descubrí que la antigua animalidad del hombre, incluyendo la totalidad de la época originaria y del pasado de todo ser sensible, continuaba en mí poetizando, amando, odiando, extrayendo conclusiones. Me desperté de pronto en medio de mi sueño, pero sólo para tomar conciencia de que estaba soñando y de que necesitaba seguir haciéndolo para no perecer: como precisa el sonámbulo seguir soñando para no caerse.
la cabeza arde
la cabeza arde.
me desojo en este hojaldre
la chaqueñada debéras, entrar con robo-cop
y el sentido del poro esta en foco, me lo aclaraste
durando pasar el verano lo que dura un invierno
complotandonos la merca
zarpados del border campeón.
tipos común con insuficiencia de alcohol
rondas derviches estrategia de simulacros
me pregunto, o otro otro apuntando al
ritmo del cajon. sábes qué es qué?.
por qué me pregunto de estar tan sobrio?
no lo aguanto
no lo soporto
giladas
te olvidamos en el reloj, te dejamos alli plantada
semilla yamadura de tu tambor.
lo que pasó, pasó entre eso y aquello y nunca pasó nada
cuando chó´´ca la pared, patí patí solo patí
sudando el trapo por tí
tornando en cuadros dados de franco laser
el barrendero sigue pasando por mi calle si te molesta la mierda
me gusta cuando callas
hay algo peor a tu desprecio y todo por ese puto inflador
de algo así como la razón
digo que callas pero me observas
no esperes de mí mas que este escualido esplendor
contemplación: estatuto del amor
tu calido culo sentado en la silla... puedo sentirlo, veo en tus formas
de genealogias vetas estriadas
cámbiame por ese mameluco
solo soy maluco prá carallo
tempano frio, piña en jeta, podrido indeseable.
basura del uni-verso.
pero hay algo enamorada que tu tienes que saber:
nunca quize
yo solo deseo mostrarte
no demostrarte
mostrarte
y la potencia con que se mide?
el hombre no es medida de nada
pero quizo serlo a la infancia
hoy 15, mañana 50
despierta, despierta, despierta de el sueño
de la sobriedad, desayunate la espiroqueta
la nariz taponada
tu genealogia desde el mismo lugar del hijo de sumadre es tu abuela
consejera que te miente de veras.
que ganen los perdedores al final
y te despido, como dice este otro amigo
sin principios pio pio, ni finales ale ale.
el sabor de ese encontronazo, no me gustó como nos despedimos
para ahora... desde siempre... pá la pittura délla pittura.
me desojo en este hojaldre
la chaqueñada debéras, entrar con robo-cop
y el sentido del poro esta en foco, me lo aclaraste
durando pasar el verano lo que dura un invierno
complotandonos la merca
zarpados del border campeón.
tipos común con insuficiencia de alcohol
rondas derviches estrategia de simulacros
me pregunto, o otro otro apuntando al
ritmo del cajon. sábes qué es qué?.
por qué me pregunto de estar tan sobrio?
no lo aguanto
no lo soporto
giladas
te olvidamos en el reloj, te dejamos alli plantada
semilla yamadura de tu tambor.
lo que pasó, pasó entre eso y aquello y nunca pasó nada
cuando chó´´ca la pared, patí patí solo patí
sudando el trapo por tí
tornando en cuadros dados de franco laser
el barrendero sigue pasando por mi calle si te molesta la mierda
me gusta cuando callas
hay algo peor a tu desprecio y todo por ese puto inflador
de algo así como la razón
digo que callas pero me observas
no esperes de mí mas que este escualido esplendor
contemplación: estatuto del amor
tu calido culo sentado en la silla... puedo sentirlo, veo en tus formas
de genealogias vetas estriadas
cámbiame por ese mameluco
solo soy maluco prá carallo
tempano frio, piña en jeta, podrido indeseable.
basura del uni-verso.
pero hay algo enamorada que tu tienes que saber:
nunca quize
yo solo deseo mostrarte
no demostrarte
mostrarte
y la potencia con que se mide?
el hombre no es medida de nada
pero quizo serlo a la infancia
hoy 15, mañana 50
despierta, despierta, despierta de el sueño
de la sobriedad, desayunate la espiroqueta
la nariz taponada
tu genealogia desde el mismo lugar del hijo de sumadre es tu abuela
consejera que te miente de veras.
que ganen los perdedores al final
y te despido, como dice este otro amigo
sin principios pio pio, ni finales ale ale.
el sabor de ese encontronazo, no me gustó como nos despedimos
para ahora... desde siempre... pá la pittura délla pittura.
Laas ultimas puertas
1
seguir tus pasos como una dulce redención, vueltas al lugar, dulce sacrificio.
subcutanea me late aqui muy cerca para conceptuar lo impensado quizas no fueron demasiadas o tragos de madrugada.
que es lo que no hay...? nunca esto es poco pero huelo la niebla del aire nuevo, nunca condicionado.
necesito de heladera como pancho a maca.
es vastante parecido a sudor pero refriegado por la piedra mojada, como deseos de humedad.
que calor hace sin vos en verano. carnivale carnivale.
no es la primera vez que me llaman loco, cosas de la costumbre.
un poema es una novela de a versitos?
y pasé por alli hoy y las paredes de los vecinos estaban alli pero en tu casita no habia nadie, solo el gamuzero.
tu tu tu un coche me lo recordó y silbó nuevos tango, un ambiente mas frapero como viejo.
silencio y allí me quedé.
suspirando algunas veces soñando con la via lactea disparandole a mis zapatos.
tantos otros tumberos me enseñaron a morder la chapita que ahora invento donde me quedó.
tantos cuantos filococos me absorvieron que preferí no elegir.
la razon es un ave nocturna que inmerzión hace de cabeza.
los espejos doblan la imagen, doblan los carteles de la calle.
máquina autista ... Invasor
aparentemente, no operaría sino una inversión de roles, simple y grosera.
situaciones nuevas desde el bar. anotaciones al margen
antes el varón se reproducía a través de la mujer; ahora la mujer se reproduce a través del varón.
el varón se reproducía y la mujer era la matriz.
ahora la mujer se reproduce y el hombre es la herramienta
bella mariposa sublunar?
máquina histérica. Seducción.
una atorranta en celo perpetuo, ninfómana con atavío nupcial que vagabundea por las calles
yo tambien era otro carbon rubio. de corazon quemado
2
máquina biológica ella es
debajo de esa piel un monstruo una especie de insecto-reptil copulante, exigente, carnívoro y sin deseo, bicho itinerante y letal que elimina sin misericordia a cuanto galancete no aprueba el BioDiagnóstico o a cuanta competidora se atraviesa en su camino.
3
amazonas del siglo XXI lanzadas a la locura endógena de su autorreproducción.
Separadas, ajenas, excluyentes.
seguir tus pasos como una dulce redención, vueltas al lugar, dulce sacrificio.
subcutanea me late aqui muy cerca para conceptuar lo impensado quizas no fueron demasiadas o tragos de madrugada.
que es lo que no hay...? nunca esto es poco pero huelo la niebla del aire nuevo, nunca condicionado.
necesito de heladera como pancho a maca.
es vastante parecido a sudor pero refriegado por la piedra mojada, como deseos de humedad.
que calor hace sin vos en verano. carnivale carnivale.
no es la primera vez que me llaman loco, cosas de la costumbre.
un poema es una novela de a versitos?
y pasé por alli hoy y las paredes de los vecinos estaban alli pero en tu casita no habia nadie, solo el gamuzero.
tu tu tu un coche me lo recordó y silbó nuevos tango, un ambiente mas frapero como viejo.
silencio y allí me quedé.
suspirando algunas veces soñando con la via lactea disparandole a mis zapatos.
tantos otros tumberos me enseñaron a morder la chapita que ahora invento donde me quedó.
tantos cuantos filococos me absorvieron que preferí no elegir.
la razon es un ave nocturna que inmerzión hace de cabeza.
los espejos doblan la imagen, doblan los carteles de la calle.
máquina autista ... Invasor
aparentemente, no operaría sino una inversión de roles, simple y grosera.
situaciones nuevas desde el bar. anotaciones al margen
antes el varón se reproducía a través de la mujer; ahora la mujer se reproduce a través del varón.
el varón se reproducía y la mujer era la matriz.
ahora la mujer se reproduce y el hombre es la herramienta
bella mariposa sublunar?
máquina histérica. Seducción.
una atorranta en celo perpetuo, ninfómana con atavío nupcial que vagabundea por las calles
yo tambien era otro carbon rubio. de corazon quemado
2
máquina biológica ella es
debajo de esa piel un monstruo una especie de insecto-reptil copulante, exigente, carnívoro y sin deseo, bicho itinerante y letal que elimina sin misericordia a cuanto galancete no aprueba el BioDiagnóstico o a cuanta competidora se atraviesa en su camino.
3
amazonas del siglo XXI lanzadas a la locura endógena de su autorreproducción.
Separadas, ajenas, excluyentes.
Omar KhayyamRubaiyat
I
Todos saben que jamás murmuré una oración.
Todos saben también que jamás traté de disimular mis defectos.
Ignoro si existen una Justicia y una Misericordia.
Si las hay, estoy en paz, porque siempre fui sincero.
II
¿Qué vale más? ¿examinar nuestra conciencia sentados en una taberna
o posternarnos en una mezquita con el alma ausente?
No me preocupa saber si tenemos un Dios ni el destino que nos reserva.
III
Sé compasivo con los bebedores. No olvides que tú tienes otros defectos.
Si quieres alcanzar la paz y la serenidad,
piensa en los desheredados de la vida y en los pobres que viven en el infortunio.
Entonces te sentirás feliz.
IV
Procede en forma tal que tu prójimo no se sienta humillado con tu sabiduría.
Domínate, domínate. Jamás te abandones a la ira.
Si quieres conquistar la paz definitiva,
sonríe al Destino que se ensaña contigo y nunca te ensañes con nadie.
V
Puesto que ignoras lo que te reserva el mañana, esfuérzate por ser feliz hoy.
Toma un cántaro de vino, siéntate a la luz de la luna
y bebe pensando en que mañana
quizá la luna te busque inútilmente.
VI
De cuando en cuando los hombres leen el Corán, el libro por excelencia,
¿Pero quién es el que a diario se deleita con su lectura?
En el borde de todos los cálices colmados de vino,
triunfa cincelada una secreta verdad que debemos saborear.
VII
Nuestro tesoro es el vino y nuestro palacio la taberna.
La sed y la embriaguez son nuestras fieles compañeras.
Ignoramos el miedo porque sabemos que nuestras almas, nuestros corazones, nuestros cálices
y nuestras vestes manchadas, nada tienen que temer del polvo, del agua ni del fuego.
I
Todos saben que jamás murmuré una oración.
Todos saben también que jamás traté de disimular mis defectos.
Ignoro si existen una Justicia y una Misericordia.
Si las hay, estoy en paz, porque siempre fui sincero.
II
¿Qué vale más? ¿examinar nuestra conciencia sentados en una taberna
o posternarnos en una mezquita con el alma ausente?
No me preocupa saber si tenemos un Dios ni el destino que nos reserva.
III
Sé compasivo con los bebedores. No olvides que tú tienes otros defectos.
Si quieres alcanzar la paz y la serenidad,
piensa en los desheredados de la vida y en los pobres que viven en el infortunio.
Entonces te sentirás feliz.
IV
Procede en forma tal que tu prójimo no se sienta humillado con tu sabiduría.
Domínate, domínate. Jamás te abandones a la ira.
Si quieres conquistar la paz definitiva,
sonríe al Destino que se ensaña contigo y nunca te ensañes con nadie.
V
Puesto que ignoras lo que te reserva el mañana, esfuérzate por ser feliz hoy.
Toma un cántaro de vino, siéntate a la luz de la luna
y bebe pensando en que mañana
quizá la luna te busque inútilmente.
VI
De cuando en cuando los hombres leen el Corán, el libro por excelencia,
¿Pero quién es el que a diario se deleita con su lectura?
En el borde de todos los cálices colmados de vino,
triunfa cincelada una secreta verdad que debemos saborear.
VII
Nuestro tesoro es el vino y nuestro palacio la taberna.
La sed y la embriaguez son nuestras fieles compañeras.
Ignoramos el miedo porque sabemos que nuestras almas, nuestros corazones, nuestros cálices
y nuestras vestes manchadas, nada tienen que temer del polvo, del agua ni del fuego.
Desesperación
Un viejo la rubia y Madre ( para las puertas y ventanas que no tienen). (yavé y punto)
Un viejo negro tronco encorva su encaldada sobre el arbol.
Grita no!! hijita rubia moviendo el pezcuezo en el esqueleto de sobre.
Terrazas dobles que se dirijen hacia abajo en picado. Madre alli limpia lamierda del jardin que no!!.
quince y diesiseis en una pared con orina el kini mel monedo. cierta falta de ritmo.
Paisaje Konsructo del sueño, otro dia por nada ante nada para nada y nada. Primero Una casa doble planta, doble del rio, tambien laguna aveces inundacion otras.
Escalera caracol que baja a los bañados por pendientes de cangrejos y las salvajes papeletas del poema de los bichos de mar respirando en el aire rezando en la pared: tengo un balcon en el zotano.
Segundo, la muchacha del Negro saliendo del capullo de seda acorazado,
Un lugar al lugar del Sueño de la tela y de la araña. Una calaña de revividos, unos varios amuletos parareordenar.
Una muerte en el sueño, de la congoja, de la rutina de la condena. una muerte del Sueño.
Si me dijeran que el libro de lo hablado está sellado, algo diría, en obra del beneficio de lo menos humano y futuro.
Este ultimo llegado de la melancolia, y si me desprendieze por corte y acomodo de pasillo, donde iria?
Sal diría a matiar, sebando a la pobrecita lumbris, donde arme de espinel de mi humus pero sin amor.
Pantrullando la ciudad con el velero, encéndiendo fuegos, que estan en el cielo.
Venus eclipsó, y despabiló.
escaldeados huesos reviven la hazaña del astrónomo de siempre.
Encontraste tu agujero siempre por Venus.
Actuan en el nombre de nadie, sirven de copas, gallos y martires sin
presentarse en salones, de mundos viejos, era silencio dicho y hecho
Un gallito mal llevado por su rati matón al borde del suplicio ratón
Cuartetas de la muerte, no quizo mirar la alegre paz una vez mas.
Sus mayores no precisan de focos, pero si de sus lentes, cuandono!!.
vos en el delirio de lo aparte, tirando hilachas, golpeando duro al fe de erratas.
Haciendote el muerto, esquivando balas como palabrejas, no te salvaras
Perro condenado y dormido sobre el volcan lúbrico ya morir, cuandono!!.
Ves el mundo como un refusilo, vertiente de revueltas, y vueltas al lugar
y vos, tienes algo mas de vos para dar: Hojaldres.
Cuantos Mentes Tiempos Sin Infinitos Cuerpos Hay Somos de Verdad
Dure para siempre el Alpha, el Alma, el Alba.
Conveniencias - Preferencias
¿Cuál es la receta para discernir qué es lo que conviene escribir?
Probablemente, ninguna.
Es regla del buen arte brindar una percepción sorprendente.
La otra regla, que nunca conviene olvidar, es que unos nacen con talento y otros, si son muy esforzados y mañeros -y además cuentan con muy buena suerte- pueden llegar a engrupir por un rato.
Para que algunos logren hacerse pasar por buenos, siendo en rigor limitados, es imprescindible, de todos modos, la complicidad de muchos. Para explicar esta complicidad, seguramente lo más cómodo sería repetir el aserto de Frazer en el prólogo de La rama dorada acerca de que el 99% de la gente es estúpida, se insistiría en el lugar común de que los grandes artistas son incomprendidos, etc. etc.
El artista suele percibir lo que todavía no es, lo que recién germina, lo que apenas está proyectando su sombra pero que ya amenaza crecer furibundo. En principio no revela la mole; suele dar con lo que todavía no es más que un matiz, un aspecto ni siquiera retenible en estadísticas. No se trata de una mirada microscópica, sino de una capaz de percibir lo oculto, lo que todavía es casi innombrable. Por ejemplo, la enciclopedia china inventada por Borges y festejada por Foucault.
Un escritor mediocre hubiera percibido sólo un jarrón roto -lo mismo, digamos un sociólogo-; uno más avispado hubiera logrado cargar sobre el pretérito del verbo -lo "roto"- o incluso con su no-ser-más-jarrón; uno bueno da con el tris ("acaban"), da con el duende, justo antes de que el duende termine de esfumarse.
No más repeticiones agotadoras. "¿Quién es el verdadero autor?" "¿Tenemos pruebas de su autenticidad y originalidad?" "¿Qué ha revelado de su más profundo ser a través de su lenguaje?". Nuevas preguntas serán escuchadas: "¿Cuáles son los modos de existencia de este discurso?" "¿De dónde proviene? ¿Cómo se lo hace circular? ¿Quién lo controla?" "¿Qué ubicaciones están determinadas para los posibles sujetos?" "¿Quién puede cumplir estas diversas funciones del sujeto?". Detrás de todas estas preguntas escucharíamos poco más que el murmullo de indiferencia: "¿Qué importa quién está hablando?"
Probablemente, ninguna.
Es regla del buen arte brindar una percepción sorprendente.
La otra regla, que nunca conviene olvidar, es que unos nacen con talento y otros, si son muy esforzados y mañeros -y además cuentan con muy buena suerte- pueden llegar a engrupir por un rato.
Para que algunos logren hacerse pasar por buenos, siendo en rigor limitados, es imprescindible, de todos modos, la complicidad de muchos. Para explicar esta complicidad, seguramente lo más cómodo sería repetir el aserto de Frazer en el prólogo de La rama dorada acerca de que el 99% de la gente es estúpida, se insistiría en el lugar común de que los grandes artistas son incomprendidos, etc. etc.
El artista suele percibir lo que todavía no es, lo que recién germina, lo que apenas está proyectando su sombra pero que ya amenaza crecer furibundo. En principio no revela la mole; suele dar con lo que todavía no es más que un matiz, un aspecto ni siquiera retenible en estadísticas. No se trata de una mirada microscópica, sino de una capaz de percibir lo oculto, lo que todavía es casi innombrable. Por ejemplo, la enciclopedia china inventada por Borges y festejada por Foucault.
Un escritor mediocre hubiera percibido sólo un jarrón roto -lo mismo, digamos un sociólogo-; uno más avispado hubiera logrado cargar sobre el pretérito del verbo -lo "roto"- o incluso con su no-ser-más-jarrón; uno bueno da con el tris ("acaban"), da con el duende, justo antes de que el duende termine de esfumarse.
No más repeticiones agotadoras. "¿Quién es el verdadero autor?" "¿Tenemos pruebas de su autenticidad y originalidad?" "¿Qué ha revelado de su más profundo ser a través de su lenguaje?". Nuevas preguntas serán escuchadas: "¿Cuáles son los modos de existencia de este discurso?" "¿De dónde proviene? ¿Cómo se lo hace circular? ¿Quién lo controla?" "¿Qué ubicaciones están determinadas para los posibles sujetos?" "¿Quién puede cumplir estas diversas funciones del sujeto?". Detrás de todas estas preguntas escucharíamos poco más que el murmullo de indiferencia: "¿Qué importa quién está hablando?"
Del bueen dormir
¡Honremos y reverenciemos el sueño! ¡Eso es lo primero! ¡Y evitad a todos los que duermen mal o velan por la noche!Incluso el ladrón siente pudor ante el dormir: siempre roba a hurtadillas y en silencio por la noche. En cambio el vigilante nocturno carece de pudor, sin pudor alguno vagabundea con su trompeta.Dormir no es cosa fácil: para ello, se necesita haber estado bien despierto el día entero.
Diez veces deberás superarte a ti mismo durante el día: esto te hará llegar a la noche fatigado y esa fatiga es el mejor opio para el alma.Diez veces deberás reconciliarte contigo mismo; pues la superación es amarga, y mal duerme el que no se ha reconciliado.
Diez verdades deberás descubrir durante el día: de otro modo, seguirás buscando la verdad durante la noche, y tu alma quedará hambrienta.Diez veces deberás reír durante el día: de lo contrario, el estómago, ese padre de la tribulación, te molestará durante la noche.
Pocos saben esto: pero es necesario tener todas las virtudes si se quiere dormir bien. ¿Diré falso testimonio? ¿Cometeré adulterio?. ¿Me dejaré llevar a desear la mujer de mi prójimo?. Todo esto se avendría mal con el buen dormir.
Y aunque se tengan todas las virtudes, es necesario entender aún de una cosa: de mandar a dormir a tiempo a las virtudes mismas.¡Para que no disputen entre sí esas lindas mujercitas! ¡Y que no lo hagan sobre tí, desventurado!
Paz con Dios y con el vecino: así lo quiere el buen dormir. ¡Y paz incluso con el demonio del vecino! De lo contrario, rondará en tu casa por la noche....
No quiero muchos honores, ni grandes tesoros: eso inflama el bazo. Pero se duerme mal sin un buen nombre y un pequeño tesoro.
Friedrich Nietzsche
(De las cátedras de virtud)
Seré una bosta?
Mi vieja me dijo que me duele el pulmon de toda la falopa que le mando, no sé si es tan así, pasa que me levante como a eso de las once de la mañana y me quedé duro antes de la cuarta o quinta inhalacion de aire ciudadano, duro mismo en el lugar me quedé, el mas mínimo movimiento era una puntalada debajo del omoplato (se escribe con hache?, la hache es fria) izquierdo, nisiquiera podia volver a acostarme; le grito a mi vieja: ¡vieja... vení porfavor!!!. despues de diez o trece minutos llega, quiza alla pasado toda una vida y recordé que fiero es estar conciente, si te vas a morir de vos mismo ahí duro, que feo es morirse pensando en que te podes morir. mucho dolor. ¿qué querés mamengue? traeme ibuprofeno, comprame una tira, rápido. Tengo que llevar una vida mas sana, pero el doctor que tengo en la cabeza anda descompuesto, su norma: pero jamás prohibidos. bue. no hay mal que resista cien años. pero es asunto delicado. no quieren ustedes vivir cien años, ah, las cosas que hay que hacer para que le tengan respeto a uno en estos dias. Bueno la verdad es que no tengo amigo alguno, estan todos preocupados con sus mezquinas vidas de periodicos y comida china. ¿Tendre que dejar de disparar a los zapatos?
Volvió el canalla
Tengo un sueño recurrente...
"Esperaban en la puerta de la casa, sonriendose el uno al otro con aire maligno. Un momento despues una muchacha bajó corriendo las escaleras y se unió a ellos. Era...
Era noche de año nuevo" y me dispuse a salir,prepare el disfraz.
Vivir es peligroso... morir lo es todo. Que le vámo a sér...?
ysimañanaescomoayerotravezestoesunacuestiondeeleccionesounsanguichitounomregistrado,lacometayelsueñoconstruyamosunproyectildisimetricoqueinsuflelasemibarbaramedianiadelatintacamuflando,alsolylaalegrescuchenlospasquinesdelinfinitodesbordandolareticuladelvasodemorandoinfinitosratosaboreandocumpasmentirasyahoraquehemosamputado..noseaestegestotorvocongalimatiaserenaunqueaúnnotenianadapensadodequeharia,seguiaprobandocosasconintencionesdeelegiryesonderlamiseria.
La vieja tiene esa particular forma de decir las cosas, sin pelos en la lengua.
-Mirá, perdoná que te rompa los quinotos, no quiero jorobarte, te llamo porque sabía que te iba a encontrar ahí, che me conseguiste lo que te pedí, che pero que macana, bueno no te jodo mas, cariños a marcelita querido, chau querido, chau.
El recurso autorreferencial de nos: los vagaundos (costumbrismos judios), a la desolada y fragil vida, a los fracasos del poder, la vuelta a la redencion, y la compasion. Lo mejor está por venir, tenemos nuestro sacramento pagano, que cada cual satisfaga sus satisfacciones y agregue lo que sepa.
Mas que comunmente, y a diario, me encuentro yo, en el mas irremediable estado de aliteracion pineal musical, y esto no se lo deseo a nadie en particular, pero aveces me agarra la chiripiorca pánico atakke y no puedo dejar de musiquear con todo lo del derredor, como si mi mente quisiera liberar un unico impulso definitivo, ultimo liberador y perfecto de una ves, en una frase tirada al éter, un chijido en la garganta, o un ruidito. Tarde aveces cuando me despierto de mi sueño, zúmbo a eso de las seis de la mañana y le doy un pie para que el delirio no se me escape por el flanco que no me acompaña, resuelvo de las peores cosas, alli en la cama, mas bien pocas y disparo a la imagen. Por: por ejemplo, sigo y tiemblo, y sabia que pensabas de la forma en que sueños demuelen. Cuanta gracia la de esta minita que te hizo temblar el corazon, en un sueño de sabanas frias, y gatos que se levantan de un impulso, cuando empieza la fiesta. "Rompan Todo" Seguramente estaras pensando que esta tipita tiene el corazoncomo decía Hundertwasser, "La armonía con la naturaleza es la clave de la felicidad y la belleza es el camino que nos conduce a ella", alli, donde la concienza se esquiva y el labio hace juego con el corazon , y no me equivocaria, si en vez de una evocacion, no sea mas bien un tipo de imagen proyectada, por la presuntuosa, y organizar el concenso, y te veo delante, muy cerca como queriendo acercarte, dando contoneos sibilantes, lúbricos, suplicando que te abra el culo de un embiste con el garronte, suplicando al ojo perverso que deje todo el ectoplasma que tenga en su depositaria y haga cualquier cosa con su cuerpecito diminuto, pero que haga algo ahora ya, lascivia diciendo basta, lalala, basta ya, asi vemos como la hembra adoptando actitudes celulares, desembuelve la herramienta ptrotozoaria pineal delante de tus narices, y come de vos el poltergeist, por lo general este gusta de esconderse de dia, pero viendo la doncella con zapatitos alborozarse como el carro de ambiciones que lleva para delante del coche funebre, es mas que suficiente, cuando grita por la boca-calle. es mucho peor y asi termina la exclucividad, la originalidad de cual arqueologia, bip. bip.
Vivir en una Yurta con la consorte de Grillos y Arañas.
Siempre escribí desde mi mala conciencia.
Ahí nomás...dos formas... almenos reconocibles para mi de acercarce, una pelicula o cualquier representacionomanifestacion entre la palabra y la cosa. O la distancia entre eso y aquello.
Uno es Benébolo, el Otro No. El benebolo tiene la caracteristica particular de la confianza entregadora y pasiva al discurrir, es una lectura de esponja, (intente ahora silbar mientras Uno absorbe y Otro escupe), aprehender por asimilacion, su seno es nutrício y nosotros deboramos la escena como si ya la hubiesemos vivido o querriamos vivirla, (cuando era niño a Uno lo mandaron por dislexia, a Otro por amnesia) es un pan de cuarta, pero de Dios.
"Esperaban en la puerta de la casa, sonriendose el uno al otro con aire maligno. Un momento despues una muchacha bajó corriendo las escaleras y se unió a ellos. Era...
Era noche de año nuevo" y me dispuse a salir,prepare el disfraz.
Vivir es peligroso... morir lo es todo. Que le vámo a sér...?
ysimañanaescomoayerotravezestoesunacuestiondeeleccionesounsanguichitounomregistrado,lacometayelsueñoconstruyamosunproyectildisimetricoqueinsuflelasemibarbaramedianiadelatintacamuflando,alsolylaalegrescuchenlospasquinesdelinfinitodesbordandolareticuladelvasodemorandoinfinitosratosaboreandocumpasmentirasyahoraquehemosamputado..noseaestegestotorvocongalimatiaserenaunqueaúnnotenianadapensadodequeharia,seguiaprobandocosasconintencionesdeelegiryesonderlamiseria.
La vieja tiene esa particular forma de decir las cosas, sin pelos en la lengua.
-Mirá, perdoná que te rompa los quinotos, no quiero jorobarte, te llamo porque sabía que te iba a encontrar ahí, che me conseguiste lo que te pedí, che pero que macana, bueno no te jodo mas, cariños a marcelita querido, chau querido, chau.
El recurso autorreferencial de nos: los vagaundos (costumbrismos judios), a la desolada y fragil vida, a los fracasos del poder, la vuelta a la redencion, y la compasion. Lo mejor está por venir, tenemos nuestro sacramento pagano, que cada cual satisfaga sus satisfacciones y agregue lo que sepa.
Mas que comunmente, y a diario, me encuentro yo, en el mas irremediable estado de aliteracion pineal musical, y esto no se lo deseo a nadie en particular, pero aveces me agarra la chiripiorca pánico atakke y no puedo dejar de musiquear con todo lo del derredor, como si mi mente quisiera liberar un unico impulso definitivo, ultimo liberador y perfecto de una ves, en una frase tirada al éter, un chijido en la garganta, o un ruidito. Tarde aveces cuando me despierto de mi sueño, zúmbo a eso de las seis de la mañana y le doy un pie para que el delirio no se me escape por el flanco que no me acompaña, resuelvo de las peores cosas, alli en la cama, mas bien pocas y disparo a la imagen. Por: por ejemplo, sigo y tiemblo, y sabia que pensabas de la forma en que sueños demuelen. Cuanta gracia la de esta minita que te hizo temblar el corazon, en un sueño de sabanas frias, y gatos que se levantan de un impulso, cuando empieza la fiesta. "Rompan Todo" Seguramente estaras pensando que esta tipita tiene el corazoncomo decía Hundertwasser, "La armonía con la naturaleza es la clave de la felicidad y la belleza es el camino que nos conduce a ella", alli, donde la concienza se esquiva y el labio hace juego con el corazon , y no me equivocaria, si en vez de una evocacion, no sea mas bien un tipo de imagen proyectada, por la presuntuosa, y organizar el concenso, y te veo delante, muy cerca como queriendo acercarte, dando contoneos sibilantes, lúbricos, suplicando que te abra el culo de un embiste con el garronte, suplicando al ojo perverso que deje todo el ectoplasma que tenga en su depositaria y haga cualquier cosa con su cuerpecito diminuto, pero que haga algo ahora ya, lascivia diciendo basta, lalala, basta ya, asi vemos como la hembra adoptando actitudes celulares, desembuelve la herramienta ptrotozoaria pineal delante de tus narices, y come de vos el poltergeist, por lo general este gusta de esconderse de dia, pero viendo la doncella con zapatitos alborozarse como el carro de ambiciones que lleva para delante del coche funebre, es mas que suficiente, cuando grita por la boca-calle. es mucho peor y asi termina la exclucividad, la originalidad de cual arqueologia, bip. bip.
Vivir en una Yurta con la consorte de Grillos y Arañas.
Siempre escribí desde mi mala conciencia.
Ahí nomás...dos formas... almenos reconocibles para mi de acercarce, una pelicula o cualquier representacionomanifestacion entre la palabra y la cosa. O la distancia entre eso y aquello.
Uno es Benébolo, el Otro No. El benebolo tiene la caracteristica particular de la confianza entregadora y pasiva al discurrir, es una lectura de esponja, (intente ahora silbar mientras Uno absorbe y Otro escupe), aprehender por asimilacion, su seno es nutrício y nosotros deboramos la escena como si ya la hubiesemos vivido o querriamos vivirla, (cuando era niño a Uno lo mandaron por dislexia, a Otro por amnesia) es un pan de cuarta, pero de Dios.
Himenôpteros en oktubre
Algo pasa en la aldea.
Las guerreras se detienen, esperan mirando, deben ser unas ocho las que miran al sur, otras siete miran el noroeste, pareceria que llevan su vida vegetativa a la petrificacion, pero alguien sabe que solo esperan, solas esperan la llamada de su rey, que esta muerto.
Visto:Que se impone la pregunta: ¿que hay?
Por tanto: Qué, sumas, restas, multiplicaciones, ecuaciones, divisiones, fracciones, parábolas, cálculos, teoremas, diferenciales, integrales cuantitativos y cualitativos, funciones, revisiones,arcaismos, ingenuidades, non-sense, anarcocreaciones, proyecciones, súmese, copiese y archivese.Comuniquese, publiquese y dese al tiempo.Es copia fiel de su original. ¿cual?
Nimath, Elcoucus, Lilith, Yamarasurtra, Samael, Limoptherok, invocaciones.
Estoy leyendo, Sara Risa es solo una casa, y Stephen King alarga una caña y me la alcanza, para despabilar la tontera de la militancia paparuloesfera.
Nadie es perfecto, ni el diablo mas bueno. Ni tu diablo peor, nadie ya va a epezar la funcion, tanto tiempo con la pibita que te hizo soplar cuerdas, no te cosen la boca, pero el sabe que contra el muro se la van a dar, si no la leés, la empatás.
Las guerreras se detienen, esperan mirando, deben ser unas ocho las que miran al sur, otras siete miran el noroeste, pareceria que llevan su vida vegetativa a la petrificacion, pero alguien sabe que solo esperan, solas esperan la llamada de su rey, que esta muerto.
Visto:Que se impone la pregunta: ¿que hay?
Por tanto: Qué, sumas, restas, multiplicaciones, ecuaciones, divisiones, fracciones, parábolas, cálculos, teoremas, diferenciales, integrales cuantitativos y cualitativos, funciones, revisiones,arcaismos, ingenuidades, non-sense, anarcocreaciones, proyecciones, súmese, copiese y archivese.Comuniquese, publiquese y dese al tiempo.Es copia fiel de su original. ¿cual?
Nimath, Elcoucus, Lilith, Yamarasurtra, Samael, Limoptherok, invocaciones.
Estoy leyendo, Sara Risa es solo una casa, y Stephen King alarga una caña y me la alcanza, para despabilar la tontera de la militancia paparuloesfera.
Nadie es perfecto, ni el diablo mas bueno. Ni tu diablo peor, nadie ya va a epezar la funcion, tanto tiempo con la pibita que te hizo soplar cuerdas, no te cosen la boca, pero el sabe que contra el muro se la van a dar, si no la leés, la empatás.
“...El hilo se ha perdido; el laberinto se ha perdido también. Ahora ni siquiera sabemos si nos rodea un laberinto, un secreto cosmos, o un caos azaroso. Nuestro hermoso deber es imaginar que hay un laberinto y que hay un hilo. Nunca daremos con el hilo; acaso lo encontramos y lo perdemos en un acto de fe, en una cadencia, en el sueño, en las palabras que se llaman filosofía o en la mera y sencilla felicidad”.
Jorge Luis Borges, Los Conjurados.
“...El hilo se ha perdido; el laberinto se ha perdido también. Ahora ni siquiera sabemos si nos rodea un laberinto, un secreto cosmos, o un caos azaroso. Nuestro hermoso deber es imaginar que hay un laberinto y que hay un hilo. Nunca daremos con el hilo; acaso lo encontramos y lo perdemos en un acto de fe, en una cadencia, en el sueño, en las palabras que se llaman filosofía o en la mera y sencilla felicidad”.
Jorge Luis Borges, Los Conjurados.
Alguien preguntaba: «¿Cuál es tu primer recuerdo?»
Y ella respondía: «No me acuerdo.»
Casi todo el mundo lo tomaba a broma, aunque algunos sospechaban que se hacía la lista. Pero ella lo decía en serio.
—Sé lo que quieres decir —decían los comprensivos, disponiéndose a explicar y simplificar—.
Siempre hay un recuerdo detrás del primero que te impide llegar a él. Pero no: ella tampoco quería decir eso. Tu primer recuerdo no era algo como el primer sujetador, o el primer amigo, o el primer beso, o el primer polvo, o el primer matrimonio, o el primer hijo, o la muerte de uno de tus padres, o la primera intuición súbita de la lancinante desesperanza de la condición humana; no era nada de eso. No era una cosa sólida, tangible, que el tiempo, a su manera despaciosa y cómica, pudiese decorar con detalles fantasiosos a lo largo de los años —un remolino vaporoso de niebla, un nubarrón, una diadema—, pero nunca eliminar. Un recuerdo, por definición, no era una cosa, sino... un recuerdo. Un recuerdo ahora de un recuerdo un poquito anterior a un recuerdo previo a aquel recuerdo de cuando. Así, la gente estaba segura de que recordaba una cara, un rodillazo que les habían propinado, un prado en primavera; un perro, una abuelita, un animal de algodón cuya oreja se desintegraba, ensalivada, de tanto mordisquearla; la gente rememoraba un cochecito de niño, la vista desde ese coche, la caída desde el coche y el golpe con la cabeza contra el tiesto que su hermanito había volcado para subirse encima y examinar al recién llegado (aunque muchos años después empezarían a preguntarse si aquel hermano no les habría arrancado del sueño y golpeado la cabeza contra el tiesto en un arranque primario de cólera fraterna...). La gente recordaba estas escenas con la mayor certeza, de forma incontrovertible, pero ella recelaba, dudaba de que no fuese un relato ajeno —fuera cual fuese su fuente y su intención—, un fantaseo ilusorio o el intento sigilosamente calculado de apresar el corazón del oyente entre el pulgar y el índice y pellizcarlo de suerte que la moradura creciese hasta el brote del amor.
Martha Cochrane habría de vivir un largo tiempo, y en todos los años de su vida no encontraría nunca un primer recuerdo que, a su entender, no fuese falaz.
Así que ella también mentía.
Julian Barnes, _Inglaterra, Inglaterra_. Anagrama, Buenos Aires, 1998
Y ella respondía: «No me acuerdo.»
Casi todo el mundo lo tomaba a broma, aunque algunos sospechaban que se hacía la lista. Pero ella lo decía en serio.
—Sé lo que quieres decir —decían los comprensivos, disponiéndose a explicar y simplificar—.
Siempre hay un recuerdo detrás del primero que te impide llegar a él. Pero no: ella tampoco quería decir eso. Tu primer recuerdo no era algo como el primer sujetador, o el primer amigo, o el primer beso, o el primer polvo, o el primer matrimonio, o el primer hijo, o la muerte de uno de tus padres, o la primera intuición súbita de la lancinante desesperanza de la condición humana; no era nada de eso. No era una cosa sólida, tangible, que el tiempo, a su manera despaciosa y cómica, pudiese decorar con detalles fantasiosos a lo largo de los años —un remolino vaporoso de niebla, un nubarrón, una diadema—, pero nunca eliminar. Un recuerdo, por definición, no era una cosa, sino... un recuerdo. Un recuerdo ahora de un recuerdo un poquito anterior a un recuerdo previo a aquel recuerdo de cuando. Así, la gente estaba segura de que recordaba una cara, un rodillazo que les habían propinado, un prado en primavera; un perro, una abuelita, un animal de algodón cuya oreja se desintegraba, ensalivada, de tanto mordisquearla; la gente rememoraba un cochecito de niño, la vista desde ese coche, la caída desde el coche y el golpe con la cabeza contra el tiesto que su hermanito había volcado para subirse encima y examinar al recién llegado (aunque muchos años después empezarían a preguntarse si aquel hermano no les habría arrancado del sueño y golpeado la cabeza contra el tiesto en un arranque primario de cólera fraterna...). La gente recordaba estas escenas con la mayor certeza, de forma incontrovertible, pero ella recelaba, dudaba de que no fuese un relato ajeno —fuera cual fuese su fuente y su intención—, un fantaseo ilusorio o el intento sigilosamente calculado de apresar el corazón del oyente entre el pulgar y el índice y pellizcarlo de suerte que la moradura creciese hasta el brote del amor.
Martha Cochrane habría de vivir un largo tiempo, y en todos los años de su vida no encontraría nunca un primer recuerdo que, a su entender, no fuese falaz.
Así que ella también mentía.
Julian Barnes, _Inglaterra, Inglaterra_. Anagrama, Buenos Aires, 1998
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Equinoccio de Otoño. 21 de marzo de 2015. 08:39 am. Ciudad de Rio Grande. Tierra del Fuego. Argentina. Apuntando al Este. Sob...
