Himenôpteros en oktubre

Algo pasa en la aldea.
Las guerreras se detienen, esperan mirando, deben ser unas ocho las que miran al sur, otras siete miran el noroeste, pareceria que llevan su vida vegetativa a la petrificacion, pero alguien sabe que solo esperan, solas esperan la llamada de su rey, que esta muerto.

Visto:Que se impone la pregunta: ¿que hay?
Por tanto: Qué, sumas, restas, multiplicaciones, ecuaciones, divisiones, fracciones, parábolas, cálculos, teoremas, diferenciales, integrales cuantitativos y cualitativos, funciones, revisiones,arcaismos, ingenuidades, non-sense, anarcocreaciones, proyecciones, súmese, copiese y archivese.Comuniquese, publiquese y dese al tiempo.Es copia fiel de su original. ¿cual?

Nimath, Elcoucus, Lilith, Yamarasurtra, Samael, Limoptherok, invocaciones.

Estoy leyendo, Sara Risa es solo una casa, y Stephen King alarga una caña y me la alcanza, para despabilar la tontera de la militancia paparuloesfera.
Nadie es perfecto, ni el diablo mas bueno. Ni tu diablo peor, nadie ya va a epezar la funcion, tanto tiempo con la pibita que te hizo soplar cuerdas, no te cosen la boca, pero el sabe que contra el muro se la van a dar, si no la leés, la empatás.

“...El hilo se ha perdido; el laberinto se ha perdido también. Ahora ni siquiera sabemos si nos rodea un laberinto, un secreto cosmos, o un caos azaroso. Nuestro hermoso deber es imaginar que hay un laberinto y que hay un hilo. Nunca daremos con el hilo; acaso lo encontramos y lo perdemos en un acto de fe, en una cadencia, en el sueño, en las palabras que se llaman filosofía o en la mera y sencilla felicidad”.

Jorge Luis Borges, Los Conjurados.

“...El hilo se ha perdido; el laberinto se ha perdido también. Ahora ni siquiera sabemos si nos rodea un laberinto, un secreto cosmos, o un caos azaroso. Nuestro hermoso deber es imaginar que hay un laberinto y que hay un hilo. Nunca daremos con el hilo; acaso lo encontramos y lo perdemos en un acto de fe, en una cadencia, en el sueño, en las palabras que se llaman filosofía o en la mera y sencilla felicidad”.

Jorge Luis Borges, Los Conjurados.